El insolidario

            El único ensayo no apócrifo, de los diversos falsos estudios sobre Abdul Alhazred aquí reunidos, es lo menos interesante de esta densa delicia dada a la estampa por La Factoría de Ideas en 2000, que yo leí con placer en 2001.

            Su prólogo, el texto aludido, presentado bajo el título de El dibujo de la Alfombra Voladora es una disertación sobre el significado de la palabra "Necronomicón". La teoría de Robert M. Price -autor de las líneas en cuestión y copilador de estas maravillas, aparecidas a lo largo de casi sesenta años en diversos fanzines editados en Estados Unidos por los admiradores de Lovecraft- es que, a diferencia de lo consideración general -Necronomicón es una palabra de etimología griega cuyo significado viene a ser "libro de los muertos"-, lo que en verdad expresa el vocablo es "la muerte del libro".

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Publicado el 8 de mayo de 2011 a las 21:00.

                   Cuando yo tenía ocho o nueve abriles, la literatura infantil y juvenil estaba firmada por autores como Julio Verne y sus viajes extraordinarios, el alemán Karl May y sus aventuras del indio Winetou o la inglesa Enid Blyton y sus misterios de Los cinco y Los siete secretos. Dadas a la estampa por casas tan entrañables como Bruguera, Editorial Molino o Juventud, eran "lecturas edificantes", que las llamaban mis mayores. La crítica literaria, sobre todo la actual, las califica de forma muy diferente. Adquiridas a menudo en aquellas queridísimas librerías-papelerías de mi infancia, fueron el regalo ideal de la Primera Comunión, de la visita que llegaba a casa o de ese Día del Libro que acabamos de celebrar. Todas las primaveras, a mí me caían dos o tres. Pero entre aquellas "lecturas edificantes" nunca llegó, Ella (1887) de H. Rider Haggar.

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Publicado el 28 de abril de 2011 a las 13:45.

           Soy todo un experto en el revelado y positivado del F 22 de Valca, la Negrapan 21, las Agfapan en toda su gama y el resto las viejas -y gloriosas- emulsiones fotográficas en blanco y negro. Sé cargar la auténtica Moviola, es decir, la máquina de montaje cinematográfico vertical que habría de dar nombre genérico a sus pares. Aquella con la que se montó la historia del cine, que repetíamos en los estudios Tecnison al sentarnos frente a ellas allá por el remoto año 84 puestos a editar -que se dice ahora- cortometrajes. Sí señor, puedo jactarme de varias cosas que no sirven para nada. Tal es el caso de haber crecido en cierta edad de oro del cómic europeo.

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Publicado el 26 de marzo de 2011 a las 18:30.

     La Historia, "la narradora más grande de todos los tiempos", al igual que los grandes artistas, no es genial constantemente, sino por instantes. Esos son los momentos estelares de la humanidad, según se explica en el prólogo a estas "miniaturas".

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Publicado el 19 de marzo de 2011 a las 15:30.

            Recuerdo que hace unos años, un escritor tan celebrado entonces como olvidado hoy -omito su nombre deliberadamente para no refrescar la memoria a nadie-, puesto a rebatirme un artículo sobre El asesinato de Trotsky (sic), la película del 72 de Jospeh Losey, apuntó que Trotski, de haberse visto en el lugar de Stalin, hubiese actuado lo mismo. Aquella afirmación fue una de las pocas que comparto con aquel enemigo al que La Parca ha llevado al ostracismo tras el infausto renombre que le procuró la vida.

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Publicado el 23 de febrero de 2011 a las 02:30.

Cody Pomeray es un claro trasunto de Neal Cassady -y de Dean Moriarty, por supuesto- y esta novela es, a todas luces, una variación sobre el mismo tema de On the Road. Tanto es así que está escrita en la misma época (1952) e incluso toda la parte que se refiere al padre de Neal/Cody en los billares pertenecía originalmente a On the Road. Y el final de estas Visiones -"Adiós, rey"[1]- es tan emotivo y mítico como aquel "Me acuerdo de Dean Moriarty" de En el camino, título de la traducción de Miguel de Hernán, publicada por Losada con pie de imprenta del año 75, que yo leí tres después.

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Publicado el 15 de enero de 2011 a las 21:45.

El tercer volumen de esta excelente reunión de cuentos de miedo se abre con Arthur Machen y se cierra con Howard Phillips Lovecraft. Parece ser que El gran dios pan, el primero de los dos relatos de Machen reunidos, era preferido por Lovecraft. En verdad no es para menos.

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Publicado el 8 de enero de 2011 a las 02:00.

Entre Charles Dickens y M. R. James discurre el segundo volumen. Ese escritor fantástico que también fue Dickens, del que ya pude dar cuenta en Para leer al anochecer[1] e imagino en El hombre atormentado y la oferta del fantasma, es el que se manifiesta en Una extraña entrevista. Aunque no se trata de un cuento de Navidad, como es el caso de El hombre atormentado..., el planteamiento argumental es el mismo de éste último y su protagonista -el casero Mark Hansel- es otro de esos grandes avaros de Dickens, si bien, algo menos miserable.

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Publicado el 8 de enero de 2011 a las 01:15.

"¡Ven conmigo al Sabbath, a la orgía de placer furioso, al dulce abandono al culto maldito!"

Algernon Blakwood Antiguas brujerías

Lo primero que aplaudo en esta selección -cuyas piezas ya me eran conocidas en aproximadamente un cincuenta por ciento- es la definición del cuento de terror que aporta en su introducción. Según Rafael Llopis -mi admirado antólogo y traductor-, éste nace dentro de la permisividad de la Ilustración que, con el desdén que la razón contempla a la sinrazón -que no es otro que el de los escépticos ante los asuntos esotéricos- amnistía "a quienes consideraba criaturas inofensivas, amigas de los niños". Así pues, sitúa sus orígenes a finales del siglo XVIII y es el cuento gótico -el que sucede en castillos en ruinas, pasadizos, laberintos subterráneos "de arquitectura demencial"- su primera manifestación. Frente a éste cuento gótico -que también llama negro, como algunos autores al relato de terror- se refiere al cuento blanco o de hadas, que también obedece a prodigios, pero de índole positiva.

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Publicado el 7 de enero de 2011 a las 17:15.

            Siendo el caso de que las dos personas más importantes que ha habido en mi vida -mi madre y mi esposa- han sido mujeres, desconfío de la misoginia más que del resto de las causas. El misógino, aunque responda al nombre de Arthur Schopenhauer, no es otro que aquel que no ha recibido de ellas todos los favores que él hubiera querido. Así pues, la principal tesis de La Eva futura se me derrumba.

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Publicado el 5 de diciembre de 2010 a las 18:30.